Infine, recita poesie
Editoriale. Poco prima del suo suicidio, di cui oggi ricorre il decimo anniversario, Niklaus Meienberg ha rilasciato un’ultima intervista. Dominik Imseng, l’intervistatore, lo ricorda.
Commento dell'ospite Poco prima del suo suicidio, di cui oggi ricorre il decimo anniversario della morte, Niklaus Meienberg rilasciò un'ultima intervista. Dominik Imseng, l'intervistatore, ricorda di essersi seduto alle tre e mezza nel ristorante Kropf: un chiacchierone. Ha le vertigini, dice, e non si toglie il cappello durante l'intervista. Aneddoti, aneddoti. Storie su storie. Soprattutto sui giornalisti. Tutti bastardi. Bastardi. Il nastro scorre e si avvolge intorno a noi. Altri pretzel e birra. Questo aiuta: le sue risposte cominciano ad avere un rapporto con le nostre domande. Undici e mezza. Passeggiamo per il centro storico e cerchiamo il campanello di Schawinski nel Passaggio Stadelhofer ("Non ti venga in mente che ora è seduto nell'appartamento di Frisch").
Due giorni dopo, è domenica, mi chiama. Ci incontriamo a Oerlikon e ci parla dei nordafricani che lo prendevano ancora a calci negli occhi quando era già morto a terra ("Qualcuno si è vendicato per un articolo"). Argomento successivo: il suo incidente in moto vicino a Tolosa. Qualcuno gli era piombato addosso. Era un grosso animale governativo. Domani dovrà tornare dal medico. Si tocca la fronte.
Ci sediamo nel suo appartamento e beviamo vino. Poi ci distribuisce la sua corrispondenza. Compresa la sua. Copiata o in originale. Passiamo ore a sfogliare cartelle ("Ecco le lettere d'amore, un chilo e mezzo, tutte indirizzate a me"). Poi porta una scatola piena di ritagli di giornale ("Qualcuno me li ha mandati"). "Meienberg, lo scrittore di grido". "Meienberg, l'enfant terrible".
Continua a trollare. Come un gatto che presenta con orgoglio gli uccelli e i topi che ha ucciso. "Qui c'è la lettera di McNamara, qui c'è il fax ad Havel". Il suo biglietto da visita dei giorni trascorsi all'ufficio Stern di Parigi è incastrato in un angolo. Infine, recita delle poesie. Apollinaire e le sue. Mentre me ne vado, borbotta: "Un mio amico, un uomo anziano, è gravemente malato. Sa qualcosa?". Poco dopo, un conoscente sente da lui una storia simile. Solo che ora il suo amico è più giovane e ha un'altra malattia.
Teatro, tre settimane dopo. Arriva in cantina verso l'una. Si siede con i ragazzi, con le donne. Thomas Hürlimann gli era passato davanti tremando, sudando e tendendogli quattro dita bagnate. Si siede lì e parla. Del suo incidente in moto. Della ferita alla testa. Non c'è niente da vedere. Mentre ci salutiamo, gli chiedo quante copie gli servono. "Una e mezza".
Alla vigilia della pubblicazione del libro "Zunder. Überfälle, Übergriffe, Überbleibsel", Niklaus Meienberg inghiotte dei sonniferi e si mette un sacchetto di plastica in testa. "Le mie ceneri nell'alto corso della Senna. Nessuna lapide. Da nessuna parte!".
> Dominik Imseng ha scritto, tra l'altro, per la Weltwoche e la rivista Tages-Anzeiger. Oggi è direttore creativo di McCann-Erickson Svizzera.
Due giorni dopo, è domenica, mi chiama. Ci incontriamo a Oerlikon e ci parla dei nordafricani che lo prendevano ancora a calci negli occhi quando era già morto a terra ("Qualcuno si è vendicato per un articolo"). Argomento successivo: il suo incidente in moto vicino a Tolosa. Qualcuno gli era piombato addosso. Era un grosso animale governativo. Domani dovrà tornare dal medico. Si tocca la fronte.
Ci sediamo nel suo appartamento e beviamo vino. Poi ci distribuisce la sua corrispondenza. Compresa la sua. Copiata o in originale. Passiamo ore a sfogliare cartelle ("Ecco le lettere d'amore, un chilo e mezzo, tutte indirizzate a me"). Poi porta una scatola piena di ritagli di giornale ("Qualcuno me li ha mandati"). "Meienberg, lo scrittore di grido". "Meienberg, l'enfant terrible".
Continua a trollare. Come un gatto che presenta con orgoglio gli uccelli e i topi che ha ucciso. "Qui c'è la lettera di McNamara, qui c'è il fax ad Havel". Il suo biglietto da visita dei giorni trascorsi all'ufficio Stern di Parigi è incastrato in un angolo. Infine, recita delle poesie. Apollinaire e le sue. Mentre me ne vado, borbotta: "Un mio amico, un uomo anziano, è gravemente malato. Sa qualcosa?". Poco dopo, un conoscente sente da lui una storia simile. Solo che ora il suo amico è più giovane e ha un'altra malattia.
Teatro, tre settimane dopo. Arriva in cantina verso l'una. Si siede con i ragazzi, con le donne. Thomas Hürlimann gli era passato davanti tremando, sudando e tendendogli quattro dita bagnate. Si siede lì e parla. Del suo incidente in moto. Della ferita alla testa. Non c'è niente da vedere. Mentre ci salutiamo, gli chiedo quante copie gli servono. "Una e mezza".
Alla vigilia della pubblicazione del libro "Zunder. Überfälle, Übergriffe, Überbleibsel", Niklaus Meienberg inghiotte dei sonniferi e si mette un sacchetto di plastica in testa. "Le mie ceneri nell'alto corso della Senna. Nessuna lapide. Da nessuna parte!".
> Dominik Imseng ha scritto, tra l'altro, per la Weltwoche e la rivista Tages-Anzeiger. Oggi è direttore creativo di McCann-Erickson Svizzera.
