Enfin, il récite des poèmes
Tribune libre Peu avant de mettre fin à ses jours, dont on commémore aujourd’hui le dixième anniversaire, Niklaus Meienberg a accordé une dernière interview. Dominik Imseng, l’interviewer, se souvient.
Commentaire de l'invité Peu avant son suicide, dont on commémore aujourd'hui le dixième anniversaire, Niklaus Meienberg a donné une dernière interview. Dominik Imseng, l'intervieweur, se souvient de lui, assis à trois heures et demie au restaurant Kropf : un bavard. Il a la tête qui tourne, dit-il, et n'enlèvera pas son chapeau pendant l'entretien. Des anecdotes, des anecdotes. Des histoires d'histoires. D'autant plus que les journalistes sont l'objet de railleries. Tous des salauds. La bande sonore défile et nous entoure. Encore une fois, des bretzels salés et de la bière. Cela aide : ses réponses commencent à se référer à nos questions. Onze heures et demie. Nous flânons dans la vieille ville et cherchons la sonnette de Schawinski dans le passage Stadelhofer ("Ne supporte pas dans ta tête qu'il soit maintenant assis dans l'appartement de Frisch").
Deux jours plus tard, c'est dimanche, il m'appelle. Nous nous rencontrons à Oerlikon et il parle des Nord-Africains qui lui ont encore tapé dans l'œil alors qu'il était déjà à terre comme mort ("Quelqu'un s'est vengé pour un article"). Sujet suivant : son accident de moto près de Toulouse. Il aurait été percuté par un véhicule. Il s'agirait d'un haut fonctionnaire du gouvernement. Demain, il doit retourner chez le médecin. Il se touche le front.
Nous nous asseyons dans son appartement et buvons du vin. Puis il étale des correspondances. Y compris les siennes. Des copies ou des originaux. Pendant des heures, nous passons en revue des classeurs ("Voici les lettres d'amour, un kilo et demi, toutes adressées à moi"). Puis il apporte une boîte pleine de coupures de presse ("Quelqu'un me l'a envoyée"). "Meienberg, le scribe vedette". "Meienberg, l'enfant terrible".
Il continue à faire de la lèche. Comme un chat qui présente fièrement les oiseaux et les souris qu'il a tués. "Ici, la lettre de McNamara, là, le fax à Havel". Dans un coin, il colle sa carte de visite de l'époque où il travaillait dans les bureaux du Stern à Paris. En dernier lieu, il récite des poèmes. Apollinaire et les siens. Quand je pars, il murmure : "Un de mes amis, un vieil homme, il est gravement malade. Tu connais quelque chose ?" Peu après, une connaissance entend une histoire similaire de sa part. Sauf que l'ami est maintenant plus jeune et souffre d'un autre mal.
Schauspielhaus, trois semaines plus tard. Vers une heure, il arrive dans la cave. Il s'assied avec les garçons, avec les femmes. Thomas Hürlimann serait passé devant lui en tremblant, aurait transpiré à côté de lui et lui aurait tendu quatre doigts humides. Il est assis et raconte. De son accident de moto. De sa blessure à la tête. Il n'y a rien à voir. Lorsque nous nous quittons, je lui demande combien d'exemplaires il lui faut. "Un et demi".
La veille de la publication du livre "Zunder. Überfälle, Übergriff, Überbleibsel", Niklaus Meienberg avale des somnifères et se met un sac plastique sur la tête. "Mes cendres dans le cours supérieur de la Seine. Pas de pierre tombale. Nulle part" !
> Dominik Imseng a écrit entre autres pour la Weltwoche et le magazine du Tages-Anzeiger. Il est aujourd'hui directeur créatif chez McCann-Erickson Suisse.
Deux jours plus tard, c'est dimanche, il m'appelle. Nous nous rencontrons à Oerlikon et il parle des Nord-Africains qui lui ont encore tapé dans l'œil alors qu'il était déjà à terre comme mort ("Quelqu'un s'est vengé pour un article"). Sujet suivant : son accident de moto près de Toulouse. Il aurait été percuté par un véhicule. Il s'agirait d'un haut fonctionnaire du gouvernement. Demain, il doit retourner chez le médecin. Il se touche le front.
Nous nous asseyons dans son appartement et buvons du vin. Puis il étale des correspondances. Y compris les siennes. Des copies ou des originaux. Pendant des heures, nous passons en revue des classeurs ("Voici les lettres d'amour, un kilo et demi, toutes adressées à moi"). Puis il apporte une boîte pleine de coupures de presse ("Quelqu'un me l'a envoyée"). "Meienberg, le scribe vedette". "Meienberg, l'enfant terrible".
Il continue à faire de la lèche. Comme un chat qui présente fièrement les oiseaux et les souris qu'il a tués. "Ici, la lettre de McNamara, là, le fax à Havel". Dans un coin, il colle sa carte de visite de l'époque où il travaillait dans les bureaux du Stern à Paris. En dernier lieu, il récite des poèmes. Apollinaire et les siens. Quand je pars, il murmure : "Un de mes amis, un vieil homme, il est gravement malade. Tu connais quelque chose ?" Peu après, une connaissance entend une histoire similaire de sa part. Sauf que l'ami est maintenant plus jeune et souffre d'un autre mal.
Schauspielhaus, trois semaines plus tard. Vers une heure, il arrive dans la cave. Il s'assied avec les garçons, avec les femmes. Thomas Hürlimann serait passé devant lui en tremblant, aurait transpiré à côté de lui et lui aurait tendu quatre doigts humides. Il est assis et raconte. De son accident de moto. De sa blessure à la tête. Il n'y a rien à voir. Lorsque nous nous quittons, je lui demande combien d'exemplaires il lui faut. "Un et demi".
La veille de la publication du livre "Zunder. Überfälle, Übergriff, Überbleibsel", Niklaus Meienberg avale des somnifères et se met un sac plastique sur la tête. "Mes cendres dans le cours supérieur de la Seine. Pas de pierre tombale. Nulle part" !
> Dominik Imseng a écrit entre autres pour la Weltwoche et le magazine du Tages-Anzeiger. Il est aujourd'hui directeur créatif chez McCann-Erickson Suisse.
