Sur l'élaboration progressive de la pensée en parlant

Jerry Seinfeld, l'un de mes grands héros, a un jour plaisanté devant un large public sur le fait que la plupart des gens craignent plus de parler en public que de mourir. J'ai trouvé cela particulièrement drôle, car je ne fais définitivement pas partie du groupe de ceux qui ont peur de parler. J'aime parler de choses qui me passionnent, surtout sur les grandes scènes. Qu'y a-t-il de plus enthousiasmant que d'enthousiasmer les gens avec son propre enthousiasme ?

Alors qu'il y a peu de temps encore, je n'aurais pu imaginer pire que de vivre à proximité d'un réacteur nucléaire en fusion, Tokyo me semblait presque normale au bout d'un mois. Cuisiner des spaghettis (halt) avec de l'eau minérale importée ; ne pas sortir quand il pleut (halt) ; des épinards (halt) du Mexique, des fruits de mer (halt) surgelés de l'année dernière, du lait (halt) d'Hokkaido. C'est difficile à croire, mais en tant que Tokyoïte, je me suis habitué à l'enfer aussi vite que les médias occidentaux l'ont oublié. La seule chose à laquelle je n'ai pas pu m'habituer, c'est la peur qui vous pousse à prendre toutes les précautions pour votre enfant.

Je n'ai vraiment pris conscience de l'horreur de nos processus personnels d'accoutumance et d'oubli médiatique que lorsque je suis monté sur scène la semaine dernière à Berlin lors d'un événement sur le thème de l'amour des données. Comme d'habitude, mes prédécesseurs s'étaient extasiés sur Internet, sur la manière dont il changeait et améliorait tout. Data-Love, DUDE ! J'avais préparé une présentation de vingt minutes, mais lorsque j'ai regardé la page de garde de ma présentation, tout m'a soudain semblé faux. "Ce n'est pas la bonne présentation !" Ce n'était pas la crise de nerfs habituelle, quelque chose n'allait pas chez moi. Rien ne semblait plus avoir de sens. Comme je n'ai guère peur de parler, j'ai décidé de faire ma présentation à l'improviste.

Au lieu de remercier en introduction, comme d'habitude, pour l'invitation et d'expliquer à quel point la conférence était importante pour moi, pour nous et pour le monde, j'ai dit que l'amour des données était en fait une bêtise, et si ce n'était pas le cas, certainement un non-sens. "L'amour de la sagesse, oui, l'amour des données, non". Et, ai-je poursuivi, il y a loin des données à la sagesse. L'intelligence, affirmais-je, transforme les données en information, la raison transforme l'information en connaissance, et l'amour transforme peut-être la connaissance en sagesse. Comme si cela n'avait pas suffi à obscurcir et à gâcher le jeu, je suis ensuite passé à parler de la situation des données, de l'information et du savoir au Japon. L'ambiance dans le public était comparable à celle du tunnel de Dürrenmatt. Et puis, tout à coup, j'ai perdu la parole. Mon discours a duré cinq minutes. Dix minutes étaient prévues. Qu'est-ce qui m'a pris ? Heureusement, j'ai eu l'occasion de faire un autre discours le soir même, où j'ai pu effacer un peu mes rides.

Deux jours plus tard, à TypoBerlin, l'incident s'est presque répété. J'avais préparé une présentation en deux parties. Après la première partie, où j'ai également parlé brièvement de Fukushima, les mots me manquaient soudain et je suis sorti de scène sans dire merci. Le discours a duré 30 minutes. 45 minutes étaient prévues. Les gens m'ont regardé bizarrement. Même Twitter a dit : "Bon discours, jusqu'ici, mais pourquoi s'enfuit-il en plein milieu ?

Il y a quelques jours, j'ai été invité à prononcer un autre discours, cette fois dans une école de design à Milan. J'ai décidé de refaire la même présentation et, cette fois, de m'observer un peu plus attentivement lorsque je parlerais (ce que j'évite habituellement de faire, car penser en parlant me fait bégayer). Dans l'introduction du sujet, j'ai averti mes spectateurs que, comme quelques jours auparavant, je risquais de disparaître soudainement, et je les ai chargés de me récupérer si je devais repartir. En fait, le même désir de fuite s'est manifesté après la première partie. J'ai dit : "En fait, j'ai envie de m'enfuir à nouveau. Mais je vais essayer encore quelques phrases". Les rires qui ont suivi m'ont aidé à traverser la deuxième partie du discours.

Ce n'est qu'au dîner suivant que je suis redevenu bizarre. Le sujet était Fukushima. Et aujourd'hui encore, je ne me sens pas très différent. Ce n'est pas que je n'ai rien à dire. Je n'arrive pas toujours à trouver une blague qui me fasse rire et qui m'enlève la peur de la mort.