Leise rieselt der Schrott

Unterwäsche Warhol ist tot, Beuys ist tot,
und ich fühl mich auch unwohl. Nicht weil der überzeugte Hutträger,
Fett- und Filzvirtuose den Künstlerbegriff etwas strapazierte. Dass
alle Menschen Künstler sind, hat man schon vor seiner Zeit in Museen
vernommen: «Das könnte auch mein Sohn malen, der zehn ist.»
Bauchschmerzen bereitet mir viel eher Beuys’ Darlegung, dass Werbung
Kunst ist. Dass wir alle Künstler und Werber in Personalunion sind.
«Mit Verlaub, lieber Joseph», würde ich am liebsten einwenden, «mit
Ihrem Jekami haben Sie uns eine Bilder- und Sprachschrotthalde
eingebrockt, die Sie nicht mehr auszulöffeln haben.»
Unsereins wird aber mit Sternstunden moderner Werbekunst wie Manors
Weihnachtsbroschüre konfrontiert. Das erste Werk darin stammt von einem
herzerfrischend philosophischen Sprachperformer: «Was würde sich die
Seele wünschen? Sie fährt nicht Ski und hört keine Musik. … Oder doch?
Sie ist ja immer und überall mit dabei.» Könnte doch von einem
Elfjährigen stammen. Wie alt dürfte dann der zeitgenössische Künstler
oder eben Werber sein, der die meisterhafte Anzeige für Schiesser
gemacht hat? Die ästhetisch gelungene Collage – ‹Rote Kugeln am
Weihnachtsbaum und in Shorts verpackt› – sucht ihresgleichen. Genau wie
der Claim, der mich eher peinlich berührt. Ich tippe auf achtjährig.
(la)